Je marchais aux côtés d'une silhouette encapuchonnée, avançant prudemment le long d'une haute crête. Il désigna la vallée puante en contrebas, où de gigantesques côtes pulsaient au rythme d'un cœur montagneux. Il me demanda ce que je voyais.
Je lui répondis que je voyais une sorte de demi-corps. Exposé aux éléments. À la fois terrifiant et vulnérable. Il acquiesça.
La Mère donne naissance à la chair, mais la chair est faible. Elle peut être brûlée. Carbonisée. Elle veut que ses enfants restent unis à elle, mais les enfants doivent quitter le foyer pour s'épanouir. Le Rêveur la connaissait autrefois, avant qu'elle ne devienne un cauchemar, mais ce n'est plus qu'un souvenir douloureux. Elle va essayer de nous prendre notre chair, m'a-t-il averti. Nous ne devons pas la laisser faire.
Visions I, 40: Birth — Les Paroles du Rêveur |
Le Rêveur m'a guidé à travers une gigantesque fournaise, où des esclaves pelletaient du charbon dans de vastes conduits, leurs membres fondant, leurs yeux aveuglés. Il m'a montré les fosses communes. Il m'a demandé ce que je voyais.
Je lui ai répondu que je voyais une faim sans pareille. Un besoin qui ne pourrait jamais être assouvi, qui ne pouvait exister qu'en consommant toujours plus. Il a acquiescé.
Le Bûcher Rouge brûle fort, mais les flammes sont éphémères. Elles peuvent être éteintes. Étouffées. Les flammes ne peuvent jamais durer, seulement se propager. Le Rêveur l'a connu autrefois, avant sa dépendance, mais ce n'est qu'un souvenir de regret. Il va essayer de nous brûler, a-t-il prévenu. Nous ne devons pas le laisser faire.
Visions II, 18: Flame — Les Paroles du Rêveur |
Des murmures aphones claquaient comme des dents sèches tandis que le Rêveur me guidait à travers un vaste labyrinthe de veines métalliques et d'artères palpitantes. Il désigna le ciel, au centre, où tournait un visage cristallin, les yeux creux, la mâchoire austère articulant des divagations inaudibles. Il me demanda ce que je voyais.
J'ai hésité. Je pensais savoir, mais je ne me faisais pas confiance. Dans un monde si rempli de chair hideuse, voici donc un esprit qui en était dépourvu. Il a hoché la tête.
La Psyché fourchue pense sans volonté, décide sans désir. Elle draine tout mouvement et toute vie pour exprimer des pensées que personne n'entend, pour déchiffrer des vérités sans signification. Le Rêveur l'avait connue, avant qu'elle n'abandonne son âme, mais ce n'est plus qu'un souvenir de désespoir. Elle va essayer d'avaler nos esprits, m'a-t-il averti. Nous ne devons pas la laisser faire.
Visions III, 91: Thought — Les Paroles du Rêveur |
Affaibli par notre long voyage, le Rêveur s'assit près d'une cavité de glaciale, l'une des nombreuses qui s'alignaient en longues rangées solitaires. Il montra du doigt l'être qui s'y trouvait, silencieux et immobile. Il me demanda ce que je voyais.
Très craintive à présent, je pris un moment pour répondre. L'aura était indubitable. C'était un cimetière. Pour la première fois, il secoua la tête.
Les Modèles Préservés ne vénèrent pas les morts. Ils vivent encore, les yeux ouverts, les mains figées alors qu'ils tentent de se libérer de la volonté glaciale qui les tient en esclavage. Le Rêveur l'avait connue autrefois, quand son cœur était encore passionné, mais ce n'est plus qu'un souvenir de perte. Elle va essayer d'emprisonner nos corps, m'a-t-il averti. Nous ne devons pas la laisser faire.
Visions IV, 7: Death — Les Paroles du Rêveur |
Épuisé, le Rêveur m'invita à m'asseoir à ses côtés. Nous avions bouclé la boucle de mes nuits passées à rêver, et nous étions désormais assis devant notre propre Monastère. Il me montra le monde au-delà et me demanda ce que je voyais.
Un monde verdoyant, magnifique, vivant, lui répondis-je. Préservé. Il acquiesça.
Les Quatre ne font plus qu'un, m'a-t-il averti. Il a essayé de les aider, d'atténuer les tourments qui les rongeaient l'âme et les poussaient comme des fouets dans leur dos, mais ils se sont rebellés. Ils l'ont blessé et l'ont précipité dans le vide. Avant, ils avaient un but, mais maintenant, ils ne connaissent plus que la rage et la faim. Leur existence disparate se déchire, remplissant leurs pensées de cris. Ils vont venir, m'a-t-il averti. Nous ne devons pas les laisser faire.
Sur ces mots, il vacilla, s'allongea sur le sol et s'endormit.
À mon réveil, j'étais au même endroit, et l'Arbre de la genèse avait fait pousser ses premières branches, juste là où gisait le Rêveur. C'est le cadeau qu'il nous a fait... notre armement contre les Ruchenés. Nous ne le décevrons pas.
Visions V, 104: His Gift — Les Paroles du Rêveur |
