J'écris ces mots dans l'espoir que quelqu'un survive pour les lire. Que quelqu'un puisse se souvenir.
Le soleil est un orbe de sang. Un crépuscule étrange m'occulte les yeux. L'air empeste l'angoisse. Sarn est plongée dans un cauchemar.
Écroulé sur le plancher, l'homme qui m'a servi mon café se tord maintenant de douleur. Il ne cesse d'évoquer des images que lui seul peut voir, tandis que des tentacules rouges lui sortent du visage en se tortillant, comme si ses yeux avaient été des graines qui n'avaient demandé qu'à germer toute sa vie durant. Il est tranquille à présent, mon serveur. Finis les ricanements et les cris. Il est mort.
Près de moi, seuls deux autres clients sont encore en vie. Les autres sont tombés. Leur sang est partout. Les deux survivants sont des Sertis… leur peau se dessèche et prend la teinte grise de la mort. Leurs gemmes flamboient d'un lustre impie. Leurs yeux… sont aussi noirs… que la haine.
Une goule sertie… s'est extirpée de la tête d'un cadavre… lui ronge le crâne comme un chien. Ma tête… des visions me tendent leurs griffes… Mes pensées me brûlent ! Je vois… l'horreur… j'envie les cadavres silencieux à mes… pieds. Les mots m'écorchent… ils me fuient. Tout est folie… — Lire
