Ceux qui meurent sont enterrés. Les insectes se repaissent de leurs restes. La pourriture s'installe… Des existences entières réduites à l'état de rebuts, d'engrais pour nourrir l'herbe poussant à la surface. Mais l'âme, oh, l'âme… L'âme ne nourrit pas la terre. Elle dérive dans l'éther, invisible, inexploitée, inutilisée. Elle s'oblitère.
Y a-t-il plus grand gaspillage de la vie que celui de laisser l'âme disparaître dans le néant ? Nous espérons plus, nous désirons plus, mais, ici et maintenant, nous disposons d'outils qui nous garantiront qu'aucun au-delà ne sera jamais nécessaire. Nous disposons d'outils qui nous permettront de construire une utopie ici, à Wraeclast, grâce à la thaumaturgie. La seule chose qui nous manquait était le temps, mais les Cornes nous l'ont donnée.
Mes frères et sœurs, un nouvel empire est en train de se bâtir et nous en sommes les fondateurs. Ceux qui mourront pour notre cause vivront en chacun de nous et leurs noms demeureront gravés dans les fondations de notre utopie. — Lire
