Cet « Atlas » me met mal à l'aise. Lorsque l'Ancien et le Façonneur s'en disputaient le contrôle, l'aspect de leurs territoires respectifs avait un sens, aussi violent fût-il. Les créatures difformes que nous combattions répondaient à un but. Maintenant que ce but n'est plus, ces contrées sont revenues à un état de glaise malléable et primitive qui semble se servir de nos désirs les plus enfouis comme offrandes et autres gages d'apaisement dirigés à notre intention.
Jadis, bien avant d'être exilée, longtemps même avant que j'en vienne à saisir les tristes réalités adultes qui caractérisent l'humanité, je suis entrée dans un palais des glaces lors d'une fête foraine à Théopolis. À la lumière d'une torche, j'ai vu mon reflet se multiplier en s'éloignant, avant de disparaître non pas dans le lointain de l'horizon, mais dans l'assombrissement et le rapetissement de lui-même, perpétué à l'infini.
Les brumes de l'Atlas me font le même effet. Ici, nul brouillard, nul voile ondulant qui m'obscurcit la vue. Je n'y retrouve que ma volonté, mes pensées et mes attentes, toutes réfléchies comme autant d'échos répercutés à travers un espace incommensurable. Un être pur pourrait faire d'un tel endroit un paradis, mais nous ne sommes que mortels et ainsi donc imprégnés de vices.
